El cuento de la princesa caballero

Si me preguntáis en dónde he estado

debo decir: "Sucede".

Pablo Neruda

Había una vez una pintora que se podía morir de cualquier cosa, menos de colores. Solía decir: "No creo en las relaciones basadas en las promesas". Les hablaba a todos de la princesa caballero, todos le decían que no conocían dicha serie televisiva infantil, donde los personajes y capítulos de su televisión imaginaria creaban las más insólitas historias. Como ellos nunca habían visto princesa caballero, no podrían entender que desde aquél entonces las cosas se comenzaron a transformar en colores.

Bajó el antiguo ascensor de un antiguo edificio de una antigua avenida Pedro Montt atestada de comerciantes ambulantes y se fue caminando a la feria, llena de piltrachas de mil pesos. "todo a luca" se decía mientras caminaba un Domingo cualquiera, de un Valparaíso único .

Las gentes solo colores. Había un señor amarillo que la molestaba sin cesar, otro azul de medio día que la piropeaba, pero a ella le gustaba el chico vestido de negro. Solía besar besos de pintores, los besos estos se le arrancaban de los labios con una rapidez que no dejaba de sorprenderla y se depositaban trémulos en labios de cantinas pintorescas. Gustaba de la poesía y cuando la escuchaba oía colores

Ayer despertó llorando de forma colorienta. Al principio salió tímida una lágrima blanca sincera, después varias gotas amarillas de locura intensa, como saltaban las lágrimas de colores ! Mancharon la pieza que quedo convertida en una mezcla de todos sus colores llorados. Le extraño ese llanto amarillo, ya que recordaba llorar con más frecuencia el amarillo verde violeta.

Darse cuenta que le faltaban mas colores para llorar en forma más colorienta, le hizo llorar con mas vehemencia.


El Soto

de tumbo en tumba

Me dedicaré a visitar las tumbas de los poetas vivos.

Primero Cementerio General, Santiago de Chile, nicho 44 sin cuerpo de Pablo Neruda. Después Uruguay, fumaré marihuana libre, en silencio y melancolía. Reiré como un loco junto a Mario Benedetti. Nicaragua y la tumba de Rubén Darío, que no daría!. Después a París en barco , ahí conversaré con tantos, de tanto.

Terminaré mi recorrido ebrio, sobre la tumba de Lucila de María del Perpetuo Socorro Godoy Alcayaga en Nueva York.

Como pueden ver, a puros tumbos de tumbas.

El Soto

El cuento de Neruda

"Neruda está vivo". Así cara de raja el lucho le contó en medio del bullicio del bar, con ojos vidriosos, aliento etílico y la costra blanca de cocaína en sus narices, la brutal noticia. Que tal cual sus palabras sonaban, efectivamente como le había escuchado, que los curaos siempre dicen la verdad, que era cierto: "Neruda está vivo".
Le contó un amigo de el, que esta casado con la Margarita, hija de la Señora  Juanita, esta (ella) en sus tiempos mosos había sido amante del hijo del chófer de Neruda y este en una de las tantas noches de desenfreno alcohólico deslengüado le había contado Neruda estaba vivo. Que este vivía en New York y era un chulo, así como los negros, un chulo de veritas. Neruda ya no escribía poesía, sólo se ponía tocar armónica bajo la mirada de una luna quisquillosa.
El Lucho insistía, que era cierto, por algo el chofer de Neruda había hecho exhumar nuevamente su cuerpo en el extranjero, que acá en Chile todas las autoridades sabían que Neruda estaba vivo y era un chulo, pero que no decían nada a nadie porque les daba pena la gente, por que les daba pena Chile.

A Lucha le afecto saber que Neruda trabajaba como chulo, jamás lo hubiese imaginado.
Llego a su casa agotada, con la cabeza zumbando después de haber llorado tanto y  rompió en mil pedazos "20 poemas de amor y una canción desesperada" que Lucho le regalara para su cumpleaños. Lentamente, a veces se detenía en medio de llantos ahogados, comenzó romper el libro. Primero con pena por sentirse tan tonta, con pena por sentirse tan cabra chica, después con pena y desilusión por Chile, porque nos han mentido toda la vida. Después  comenzó a romper el libro  con rabia, pensando que el Lucho siempre le mentía, luego empezó vociferar en voz alta que no lo podía creer, que Neruda era un maldito chulo, que todos estos huevones son iguales, ¡Que lo único que le importaban eran las putas!.

Se quedo en silencio, en medio del cuarto sintiéndose esclava de Neruda y sus palabras, se calmó, tomó en sus manos 'Confieso que he vivido' y se fue a cagar al baño pensando "Estamos cagados, Neruda esta vivo".

El Soto

No more morbid, please!

Mas roñosa que ruidosa

Mas ausente que presente
Chaqueta negra de vinilo pobre
Mujer sola alcohólica

Las solíamos encontrar

varadas

disponibles y cuantiosas

en bares porteños apocalipticos apocados

sin leerles poesía

sin hablarles de filosofía

les tomábamos las manos

y en silencio las llevábamos a los baños

Se nos pegaba su tristeza blanca

y nuestros penes alegres

quejosos penosos

contagiados

Luego venían otros

y bailábamos cueca entre todos

estafadores y poetas

músicos y ladrones

Los días martes en la mañana

todos iban a trabajar

y nosotros no parábamos de reír y soñar

con nada mas que tomar

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Ese día

Desperté recogiendo pobres y tristes palabras de la escarcha verde de tus ojos, como vendas gastadas, húmedas y tibias, ese verbo desangrado del amor colgaba de tu cuerpo desnudo, mármol blanco. Me dedique a recorrer el bosque de palabras que eran tus silencios, por si encontraba un espacio donde poder dejar mis versos en tus besos, que como gusanos te comerán hasta los cuescos y sin darte cuenta, tu alma llena de mis palabras.

Después me iré, siempre me voy, es rico irse.

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Historias de putas

Había una vez un puto y una puta
puta que la pasaban bien
puta que se reían
puta los putos felices

se querían putos
más siempre se puteaban
"puta que soy puta!" - le gritaba el puto
"puta que soy puto!" - le gritaba la puta

a pesar de sus putares
felices en el andar díscolo
aferrados de risa pasajera
tomaban como putos condenados

tomaban a deshoras
tomaban lo que no se debía tomar
tomaban delante de quienes no se podía tomar
tomaban dormían puteaban

pero el puto amaba mas que puta a la puta
y le gustaba porque era puta
y a la puta, puta que le gustaba el puto
el puto mas lindo

cuando la puta me contó la historia
puta que hay historias lindas!
después de pagarle lo acordado
pensaba: "Por la puta!, nadie me quiere"


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koteNerd

me

no quiero ver gente

no quiero gente

no gusta la gente mucho

mi

"Despreocupados, irónicos, violentos –así nos quiere la sabiduría: es una mujer, ama siempre únicamente a un guerrero" Friedrich Nietzsche

El cuento de tribilín

El televisor encendido y en la pantalla visualizándose una película de tribilin titulada "Goofy (1942) - El campeón Olímpico". El viento del secador de pelo golpeando el brazo de un disfraz rojo, atando los cordones de unos zapatos enormes y ridículos, las manos blandas, grandes y con cuatro dedos, el closet lleno a rebosar del mismo disfraz.

Se mira al espejo y es un tribilin, un disfraz ordinario, no un tribilin de verdad esos de Disney, sino un disfraz pobre gastado por el uso diario. Es un tribilin Chileno.

Sale a la calle empinada y frente a el Valparaíso y sus casas diminutas, el mar brillante se extiende total y completo a su vista amplia y sus ojos redondos de plástico de mala calidad miran un puerto de verdad.

Con su dedo indice levantado indica a un colectivo se detenga, un auto que parece un escarabajo negro recorriendo cerros, escarbando, subiendo, bajando y vomitado gente. Vehículo manejado por un chofer que también es un tribilin de color amarillo, el colectivo no se detiene, va lleno de tribilines.

Decide bajar el empinado cerro a pie escuchando 'Shrivel-Up' de DEVO. Imágenes se vuelcan sobre su cabeza, recuerdos de un carrete roñoso de escalera porteñosa, de vino en caja y ella, el recuerdo tribilinezco de ella, la tribilina más linda del cerro.

Después empujones, gritos, balas, sangre tribilinezca en el suelo, sangre roja tribilina, de ella su amada.


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aviso des clasificado

joven soltero busca mujer hipotecada
en banca rota
con la cabeza rota
con la mirada rota

para que ayude
con un poco de furia
algún ánimo poco
susceptible, inanimado

divertido
vigoroso
buen lector
divertimentos varios

ojalá mujer llorosa
de barro de cerro
gata mañosa
caliente

de amaneceres lúgubres
de besos de siglo pasado
de lunas rojas
que odie


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Enredos sociales: de como volví a twitter

Enredos sociales: de como volví a twitter

Volví usar twitter (@kotenerd). Es la única red social, incluso atrevería decir username, donde mi login no es kotenet, ya eso produjo una serie de problemas. No podría twitear con mi otro yo digital, ya tengo otro yo digital, esto supondría alimentar otro yo digital, serían dos yo digitales y eso ya no me gustaba y bloqueo mis primeros intentos de twitear. Buscando nuevos rumbos sociales virtuales volví nuevamente a twitter, entusiasmado comencé a seguir gente y elementos de contenidos interesantes. Twitter no es tan invasivo como otras redes sociales (léase Facebook), no me pide mis contactos, no hay chat, si hay una cosa como mail donde la gente te agradece los estés siguiendo, eso lo hacen las empresas por imagen, no sé si se puede escribir y mantener una especie de chat con ese usuario.

Acá solo importan los 140 caracteres, donde el contenido y frecuencia de estos es todo. Comencé agregando todos los periódicos chilenos, todos los candidatos presidenciables, todavía no agrego a Bachelet, ella sería una especie de precandidato presidencial, ya que todavía no es candidata. No tengo ningún amigo de facebook en twitter todavía, koteNerd no se junta con koteNet.

El primer eliminado fue @publimetro, saturaba de noticias irrelevantes cada dos minutos, parecía spam de LUN. El segundo eliminado fue @copano, que manera de decir pelotudeces por la red, a cada noticia del momento, venia su tweet fome ¿Y tiene tantos seguidores?

Me gustan los tweets de: @GAM, @Microsoft, @Emol y @Jaidefinichon (que lata no poder visualizar gifs animados en mi navegador móvil).

No agregado @poeta alguno.

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Un infierno celestial

Díjome el Padre amado: "Este mundo un infierno es".

Le discutí larga y duramente tamaña desconfianza en la humanidad y la esperanza bendita de transformación espiritual, redentora. Que su discurso era el de un viejo sin ideales, que su conformismo incitaba el discurso de las clases dominantes. Que yo si creía en la humanidad y cual Cristo, mi vida por ella.

Han pasado 4 años de su muerte y la fuerza de su afirmación cobró sentido, vida y razón.

Pero si hemos de vivir en el infierno, debemos vivir en un infierno celestial, en un infierno tremendamente feliz. Hacer de este infierno un lugar para vivir y educar hijos en medio del fuego y las balas, sabiendo que lo único que va quedarles será el amor entregado.

Plantar rosas blancas en medio de las llamas y podredumbre de los muertos, darse un beso romántico bajo una luna roja en medio del llanto y los gritos de espanto de las almas en pena, caminar por la playa de los muertos eternos tomado de la mano de tu amada, ir a la tumba de Neruda y escuchar su prosa gritada por mil demonios!


Oh Padre mío, cuan hermoso infierno mis ojos ven !!



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