dos años de lamentos

No es fácil mirar la cara de la muerte
evocar los olvidos infernales
lamentarse la humanidad
olvidada

Comer silencios absorventes
como estructuras metafísicas
necesarias
triviales

Yo como ensoñaciones
errantes de silencio profanado
guardo señales
objetos del deseo

tu mirada maldita
tus ojos malditos
muerte de blasfemia enrojecida
¡mis manos sangrantes!


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El miedo

Todos me piden que dé saltos,
que tonifique y que futbole,
que corra, que nade y que vuele.
Muy bien.

Todos me aconsejan reposo,
todos me destinan doctores,
mirándome de cierta manera.
Qué pasa?

Todos me aconsejan que viaje,
que entre y que salga, que no viaje,
que me muera y que no me muera.
No importa.

Todos ven las dificultades
de mis vísceras sorprendidas
por radioterribles retratos.
No estoy de acuerdo.

Todos pican mi poesía
con invencibles tenedores
buscando, sin duda, una mosca,
Tengo miedo.

Tengo miedo de todo el mundo,
del agua fría, de la muerte.
Soy como todos los mortales,
inaplazable.

Por eso en estos cortos días
no voy a tomarlos en cuenta,
voy a abrirme y voy a encerrarme
con mi más pérfido enemigo,
Pablo Neruda.



Pablo Neruda